Ella, la de nadie

Ella te hacía sentir parte de sus versos,
dentro de ellos no desaparecías,
y eras un héroe,
un héroe rescatado de un naufragio
del que te salvaste siendo
menos valiente y
más cobarde.
Ella es una chica de las que no hacen historia,
no tiene tantas cicatrices
como heridas en la memoria.
Ella sabía romperse para hacerse escuchar,
y creia no necesitar a nadie
para ser invencible,
una guerrera que luchaba contra imposibles
como tú
que no se conformaban con robarles el aliento
sino que también le paraban el corazón.
Ella brillaba,
aunque no necesitase sombra.
Y cómo le asombraba la magia que desprendía la sonrisa de un extraño,
qué tipo de luz tendría
que nadie sabía que bailaba con los ojos tapados
para hacerse ver.
Nadie se rifaba sus besos, pero
joder cuando los daba,
no había forma de parar el huracán de sentimientos
que acechaban a su alrededor.
Ella era de las que de tanto querer
casi moría.
Y ella,
qué manera de sentir las penas,
parecía que se adelantaban los inviernos
y se retrasaban las primaveras;
qué manera de sentir,
sin sentirse
sin reprimirse.
Ella,
que aprovechó para respirarte cerca de la nuca,
para escribirte una historia en el arco de tu espalda,
con tinta invisible,
para que no la recordases con el paso de los días
pero no pudieses olvidarla si volvía.
Vida tras vida.
Ella
que pedía a gritos ser libre
y tú
que la construiste una jaula a su medida,
para contener esas ansías de rebeldía
y de malas intenciones.
Ella no se parecía a nadie,
pero la trataste como a las demás,
por miedo a querer rifarte uno
de esos besos
que ella nunca daba.
Qué forma de abrir agujeros,
dolían tanto
que ya se habían colado hasta sus ansias de llorar,
puestos a perder algo,
todo,
menos las ganas de volar.
Ella disparaba balas,
y qué manera de hacerlo
a través de las palabras.
Ella es de las que se hacen sangre
para creerse que aún sienten,
y que la sangre
también es capaz de contar historias
que no han podido pasar,
pero que si hubiesen pasado
ya no habría forma de evitar
que esas heridas se convirtiesen en mapa.
Te llevaste hasta los secretos que escondía debajo de las almohadas,
y le arrancaste todo,
menos la ropa,
y lo mejor es que no te diste cuenta
de que alguien
que dispara balas con las palabras
y se le va la fuerza por la boca,
te haria perderte en el mapa de su alma
y te haría olvidarte de las balas.